El Destierro

Estoy marchito en este destierro
. . .soy el desarraigo funesto de las horas.
En mi espalda convergen, como un odio nuevo
las cargas que tú llevas y las cargas que yo llevo.
Soy inmemorial
replico a los años
y edifico lo imposible
¡Que de esta frente voladora haga su morada la hoguera!
Y con las cenizas al viento me impongo
este neologismo ilógico que me herrumbra
fantasías muertas de mi mismo
Eusebio