Persigo el tañido de la campana.
Soy el sortilegio en re menor
el compás de los imposibles.
Mí espalda es un arco del silencio
en mí las notas y los bemoles.
En esta mano cansada
mí destino, la batuta,
sinfonías muertas al ritmo de los espectadores.
Y ser entonces como la brisa sin finales felices
como los andamiajes de placer
compartir con nuestras manos cansadas
casadas con el espanto,
todo el silencio
y la ruina. . .
…la opaca soledad de nuestra vida sin brillo.
Eusebio
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